В вас, сосенки зеленые,
Хмель бродит бдящих сил!
А кущи оголенные,
Как выходцы могил,

Сереющими тенями
Прямы стоят и ждут.
Что зорями весенними
Судьбины напрядут, —

Что власти чудотворные
Навеют в пустынь гор,—
К весне небес, покорные,
На тайный приговор,

Простерлися, — готовые
Шумя зазеленеть,
И славить солнца новые, —
И в смерти костенеть...