РВБ: Вяч. Иванов. Критические издания. Версия 1.0 от 9 марта 2010 г.

382. СОН


Всех воронов души черней,
Всех вестников верней:
Посол чистилища, он в ней —
Как похоронный звон.

Зачем дано
Мне жалом ласковым губить,
Коль рок любви — убить?
Но всею волей полюбить —
Как ключ пойти на дно!

Всё спит. Крадусь
К покинутой, в убогий дом.
Балкон скрипит. Тайком,
Как тать, ступаю. Огоньком
Мерцает щель. Стучусь.

Узнала стук...
Таит дыхание, дрожа...
Так, отсветы ножа
И тень убийцы сторожа,
Мы притаимся вдруг.

Я дверь, как вор,
Приотворил. Ко мне, бледна,
Метнулася она,
Смертельным ужасом пьяна,
Вперив в убийцу взор...

Есть, Фауст, казнь:
В очах возлюбленной прочесть
Не гнев, не суд, не месть,
Но чуждый блеск — безумья весть —
И дикую боязнь.

«Сгинь!— слышу крик.—
Еще ль тебе мой сладок плач,
Полунощный палач?

438

Ты, знаю, дьявол, — как ни прячь
Рога в его двойник!..»

А я крещу
Ее рукой, моля: «Прости!
Меня перекрести!
Я сам пришел. Ты ж не грусти,
Как по тебе грущу...»

В мой взор глядит
Чужого неба бирюза...
Застылая слеза
Пустые стеклянит глаза...
Глядит. Молчит. Глядит...

© Электронная публикация — РВБ, 2010.
РВБ