Из пазух ветра мы,
Упав на Лету,
В утробе тучной тьмы,
Проснулись к свету,

Лучу в ответ струим
Благоуханье,
Доколь не истощим,
Цветя, дыханье.

И поздний блещет день,
И бродят светы,
И сонно плещет лень
Начальной Леты.

Склоняйте слух к теням,
Потомки, ближе,
Сходя по ступеням
В потемки ниже.

Осветит узкий свод
Свеча, мигая;
Что в снах белело — вот:
Плита нагая.

Спадает лен долой,
И цепь сомкнулась:
Душа с собой, былой,
Соприкоснулась.

«Ты жив!» — ручей журчит
И камень моет.
Недвижим, тот молчит:
Его покоит

Беспамятство. «Ты жив!» —
Веселый спорщик
Бурлит, нетерпелив:
«Проснись, притворщик!»

Но плеск и звон струя
Напрасно множит...
Так, жизнь небытия
Понять не может.