И телеге тоже ведь не меньше горя:
Только поскорее добежит до моря...
И опять всё смолкнет... И всё мимо, мимо
И́дут пешеходы вдаль неутомимо,
И́дут без ночлега, и́дут в полдень знойный,
С пылью поднимая гул шагов нестройный.
Где ж конец дороги?
За верстой последней,
Омывая берег у скалы соседней,
Под лучами солнца, в блеске с небом споря,
Плещется и бьется золотое море.
Вод его не видя, шуму их не внемля,
Бедные ступают прямо как на землю, —
Воды, расступаясь, путников как братьев
Тихо принимают в мертвые объятья,
И они всё так же злобно и угрюмо
Исчезают в море без следа и шума.
Говорят, что в море, в этой бездне чудной,
Взыщется сторицей путь их многотрудный,
Что за каждый шаг их по дороге пыльной
Там вознагражденье пышно и обильно!
Говорят... А море в красоте небесной
Так же нам незримо, так же неизвестно,
А мы видим только вехи верстовые —
Прожитые даром годы молодые,
Да друг друга видим — пешеходов темных,
Тружеников вечных, странников бездомных,
Видим жизнь пустую, путь прямой и дальний,
Пыльную дорогу — божий мир печальный...
15 ноября 1856