Так перед Вами в умиленье
Я сердце, чуждое сомненья,
Навек доверчиво открыл;
Вы б только призраком участья
Могли исполнить бредом счастья
Его волнующийся пыл.
Вы не хотели... Грустно тлея,
Оно то билося слабее,
То, задрожав, пылало вновь...
О, переполните ж сторицей
И эти белые страницы,
И эту бедную любовь.
Зима 1857
Санкт-Петербург