188

Ярко в небе месяц
Над селом сияет,
Черные избушки
Светом обливает.

Снежные сугробы
Выше изб и тына,
Нет нигде прохода, —
То ли не картина?

Кое-где мелькает
Свет из окон бледно,
А заглянешь в избу —
Холодно и бедно.

Люди, как больные,
Ходят, точно тени,
Говорят, что это
Будто всё от лени...

Лень тут или горе,
Жизнь — тьма без рассвета?
Думаешь, гадаешь, —
Нет тебе ответа.

Жизнь ты, жизнь лихая,
Больно гнешь и давишь;
Силы, труд наш, слезы
В медный грош не ставишь.

<1872>