Часы бегут,
Гнетущий труд
Ничем не нарушая,
А впереди,
Того и жди,
Нужда задавит злая.

От горя, бед
Во цвете лет
Мы силу-мочь теряем
И в нищете
По простоте
Душевной погибаем.

У нас всегда
Одна беда
Сменяется другою,
Покуда гроб
Не скроет поп
Могильною землею.

12 и 18 августа 1875