197. Из Т. Шевченко

Что не вольный ветер в поле
Тополем качает,
То девица свою долю,
Плача, проклинает:

«Пусть бы долю мою злую
Море потопило,
Что девицу молодую
Счастьем обделила.

Наделила красотою,
Как она хотела;
Да, бедняжке, мне с любовью
Разойтись велела.

Век девичий доживаю
С горем да тоскою,
Горемычная, не знаю,
Что зовут любовью».

<1872>