ТРИ БАГЕТА
Он подает мне три палки.
«Три багета, говорит он, консервированное гуано».
Я отъел кончик. И на губах показалась кровь. Я выплюнул — но это не кровь, а красная роза.
Он развернул географическую карту — нарисована на ветчинной бумаге. И, ткнув пальцем, отковырял от Китая китайский город. И проглотил.
А я жду, что будет.
«Если из моего багета роза, то из Китая, по крайней мере, розовый куст».
Он сплюнул — и поднялась гора.
«Разнолетнее гуано, сказал он, ни пройти ни проехать».
И вправду, без передышки не обойти.
А третий багет он съел.