1770—1790-е ГОДЫ

209. ПОХВАЛЬНЫЕ СТИХИ ПОЛУСТИХОТВОРЦАМ

Скажите, отчего родится мало хлеба,
Затем ли, что дождя немного и́дет с неба,
Зачем же не падет ни дождь, ниже́ роса?
Прогневаны-де, мне все скажут, небеса.
Да чем, хочу я знать и спрашиваю паки.
Тому причиною всходящи к небу враки
От нестерпимых нам и скаредных писцов,
От прозы их, от рифм и слабеньких стихов.
За согрешения их столько расплодилось,
Что нынь и на гумнах искусство их явилось,
По селам, в деревнях и в малых городах
Пасутся стихачи, как овцы во стадах.
Творцы сии в печах стихов сжигают кучи,
На воздух от того исходят вредны тучи
И затмевают тем сияние небес:
Сим паром задушен и сам уже Зевес.
Везувий с Этною не столько пеплу мещет,
И в бурю окиян воды не столько плещет
На предлежащие отсюда берега,
Не столько саранчи садится на луга,
Не столько грубости в неистовых народах,
Колико темноты в поэмах, стансах, одах,
В сонетах, песенках и во других стихах,
Рожденных в слабеньких и глупых головах.
Писателям самим те неприметны мраки,
Затем что истиной они считают враки.
Чернило, говорят, имеет белый цвет,
И черный будто бы снег падал за сто лет,

415

В Неглинну якобы впадает Иппокрена,
В Валдаях-де жила спартанская Елена,
И сонная мечта есть будто бы восторг,
Знак глада якобы есть изобильный рог.
И, словом, пишут то, чего не знают сами,
Желая только лишь прославиться стихами,
Не зная, что стихи наносят только смех,
Ругательство, укор наместо всех утех.
Иль думают они, что нет уж Демокрита
И в свете более не стало Ираклита,
Скончался Боало, де Лафонтена нет,
Корнелий и Расин навек оставил свет,
И так-де некому безумству их смеяться,
И нет таких, кто б мог слезами обливаться,
И Цирсе нет уже подобных днесь людей,
Которы б должны их преобратить в зверей
За то, что и они прекрасную природу
Одели в платьице, приличное уроду,
В неистовых стихах дают ей гнусный вид,
Забывши совесть, страх, политику и стыд.
Безумство остротой в пустой главе считают,
Нимало правости ни в чем не наблюдают.
Уймитеся, прошу, писцы худых стихов,
Разумных глупостью не гневайте голов,
И вредны наконец самим вам будут враки,
Как Актеоновы охотничьи собаки
Изгрызли своего помещика в куски,
Так точно загрызут вас глупые стишки.

<1770>

Неизвестный автор

Воспроизводится по изданию: Поэты ХVIII века. В двух томах. Том второй. Л.: «Советский писатель», 1972. (Библиотека поэта; Большая серия; Второе издание)