Попалъ я на литературный вечеръ. Скучища смертная. Предсѣдатель — старецъ въ черныхъ очкахъ, въ черной оправѣ, конечно, спитъ. А читаютъ все извѣстные литераторы о извѣстныхъ истинахъ, но съ такимъ глубокомысліемъ, будто до этого вечера никто о нихъ и не слыхивалъ. Я лежалъ у эстрады и смотрѣлъ въ ротъ глубокомысленнымъ чтецамъ. Потомъ взялъ извозчика и поѣхалъ по первопуткѣ на санкахъ домой. Но дома мнѣ сказали, что меня ждетъ какая-то дама.

— Кто такая?

— Жена архимандрита.

— Что вамъ надо?

А она — огромная, подъ потолокъ, и вдругъ, какъ заплачетъ да тоненько такъ... а губы у ней соленыя.