Средь мглы, среди домов ветвистых
Волнистых струн перебираю прядь.
Так ничего, что плечи зеленеют,
Что язвы вспыхнули на высохших перстах.
Покойных дней прекрасная Селена,
Предстану я потомкам соловьем
Слегка разложенным, слегка окаменелым,
Полускульптурой дерева и сна.

Alone at dark, amid the branchy buildings
I pick the tresses of the wavy strings.
So never mind that shoulders turn to green,
That open wounds flare up on desiccated fingers.
The beautiful Selene of calm days,
For those to come, I'll be a nightingale,
Though somewhat fossilized and somewhat decomposed,
A semisculpture out of trees and dreams.