Мы отошли, коварные потомки.
Кипящих орд ряды разрежены.
О, горе горше не придумать!
О, Филомела, я слепой — веди.

Веди и вой, выть должно Филомеле, —
Обманывай сверлящею мечтой
Ребенка, мы же крепки прахом —
Не город пал, мы пали над Невой.

Поля горят ветвистыми кострами,
Театр великолепен. Ты же, хор,
Ты далеко за беглыми полями
В берлогах беспрестанной суеты.