Ее не трогают сырые ветры,
Не портит человеческая рука —
У ней есть платье и шляпа из фетра —
Ее голубые мягкие облака!..
Но в глубине — она очень страдает,
Ведь она видела все века....
И она часто, часто рыдает,
Закутавшись в голубые облака.
И она любит только руины,
Только обломки колонн
И часто, спустившись в низины,
Слушает похоронный звон
И найдя какой-нибудь череп
Она заглядывает ему в глаза
И, прошедшее время измерив,
Закутывает в свои волоса.
И ей делается как будто легче —
Ей кажется, что не прошли века
И, прижав череп покрепче,
Она снова уносится в облака.
Но утро протягивает руки,
Луна видит свой обман
И, испытывая последние муки,
Скрывается в туман.