Какое туманное утро сегодня,
Какой дряхлый будет день.
Это солнце, проклятый сводник,
Заставляет цвести сирень.

А к чему над мокрым тротуаром
Ей качаться, качаться и цвести?
Для того ли, чтоб в пьяном угаре
Мог прохожий сорвать и унести?

Или для счастья оборванной малютки?
Или для проститутки она растет?
Это — солнце играет в шутки,
Этот странный багровый идиот.