Отец твой, поп-бездельник,
Облопавшись кутьи,
Зачал тебя в сочельник
От гнусной попадьи.
5 Хоть и рожден болваном,
Пошел однако впрок
На масле конопляном
Взлелеянный цветок.
. . . . . . . . . .
И что ж? теперь наш пастырь,
10 Наш гений, наш пророк
Кладет на брюхо пластырь
И греет ей пупок!